El desván de AL

Algunos celebran los 30 grados a la sombra saliendo a correr por el parque o sentados en un banco al sol. Se deben de creer que estando al aire libre es sinónimo de aire fresco. He sobrevivido a un grato paseo para comprobarlo y he logrado alcanzar el portal de mi edificio sano y salvo. Todo el mundo sufre pero todos prefieren la calle recalentada por el asfalto y la contaminación. Los conductores tienen peor humor que de costumbre, que no es poco. Los perros sacan la lengua para algo más que respirar. Ay, el verano de meseta, de llano, de río, pero sin mar, sin una mala brisa. ¡Yo te maldigo!

La isla de El señor de las moscas nunca ha sido espacio de ficción; el experimento que proponía Golding revive en los realities, ese sofisticado producto semanalmente defecado en nuestros hogares. Pero como un día oí decir: «la mierda tiene que ser buena; millones de moscas no pueden equivocarse». Pervive firme en nosotros la fábula del escritor inglés y la sentencia de Hobbes -«el hombre es un lobo para el hombre»-, ese hombre convertido en bestia tras la debida instrucción social, religiosa y política.

Si no has leído la novela en cuestión, anótala en esa lista de tareas que no llegarás a realizar pero que te dejan la conciencia tranquila. Volviendo a lo nuestro, he vuelto a recordar los mensajes de los niños británicos en el centro donde estudio. Ralph, Jack, Simon o Piggy han vuelto a encarnarse, una vez más, en las aulas.

Volvía de una visita más a las máquinas de pseudocafé. Había una juerga en clase, y risas, pero de esas malsanas, prohibidas. Lloraban unos, se encogían otros, luchaban contra sus propias muecas. Alguien sostenía triunfante un papel con el delito. Una caricatura ensalzaba el sobrepeso y las gafas de un compañer@; junto al objeto de las burlas dibujaron una palmera; alguién propuso: «pon otro gorila detrás». No recuerdo la cara que puse, pero mi rostro tuvo que ensombrecerse por el asco y la indignación. Allí estaban otra vez los escolares con sus lanzas abatiendo al indefenso, al que no está. La cobardía reinaba poderosa, y ya se sabe que ésta es hermana de la crueldad.

¿Qué hacer? ¿Vuelves a por otro café y te lo tomas muy despacio mirando al suelo? Al final se me ocurrió contarlo, y eso es lo que he hecho. No olvides leer a Golding, y, por qué no, Ojos azules, de Toni Morrison. En ellos verás más allá de la piel y de la carne, y puede que aprendas o reafirmes, que nunca olvides.

Me puedo imaginar a ese Augustito de niño en el cole. Sería el acomplejado que cultivaba el odio de la envidia a fuego lento. Se iría ganando la confianza de los grandotes de la clase. Disfrutaría viéndolos atormentar a los flacuchos. «Ojalá yo tuviera un ejército de estos grandotes para mandarlos contra los que osen llevarme la contraria…».

Y el sueño del pequeño Pinochet se hizo realidad. Cuánto colmó sus ambiciones la carrera de militar y estadista. La historia ya la conocemos, o en realidad no sabemos de la misa (misa negra) la mitad.

El abuelito más malo de Sudamérica se ha largado para siempre, impune; pero ahora estará junto a un señor todavía más malo que él, aficionado a pinchar con su enorme tenedor candente los traseros de los niños malos.

Supongo que para las familias de los desaparecidos, torturados y asesinados nunca se habrá marchado porque las gafas oscuras del dictador seguirán visitando cada noche sus dormitorios. No lo ajusticiaron, y se ha ido de rositas, pero se ha ido.

Fue su muerte el día de los derechos humanos (lo pongo con minúsculas porque se ganará las letras capitales el día que desaparezca esa pena también capital en cierto país abanderado de esos derechos)

Que no descanse en paz y que nos deje descansar.

¿No lo notáis en el ambiente? El invierno se vuelca con el espíritu de los hombres de paz y buena voluntad. Estamos en pleno adviento, hijos míos.
Me considero un monstruo desalmado. No me interesa la Navidad. Cuando eres niño es otra cosa, sólo ves el adorno; pero, ay, al crecer, huele distinto. A mí me huele a rancio esta parafernalia global. Ya sé que está muy visto esto de declararse antinavideño; tal vez sea porque estas fiestas concentran lo peor de nosotros mismos, el triunfo de lo superfluo y la irrupción de la Hipocresía con mayúsculas. Nunca me ha gustado que me indiquen cuando hay que reir o lllorar. No enciendo la television el día de la Lotería; tampoco compro los boletos y puedo perderme el reportaje de cuarenta y cinco minutos sobre las cajeras del Carrefour descorchando champán.
De esa sensación de manada necesito huir. El individualismo del siglo XXI que pregonan es la gran mentira. A mi familia la quiero todos los días; a mi novia y amigos también; sufro por los que mueren de hambre también en el mes de mayo; luego hay días buenos, malos y peores, pero, por favor, no me digan, no me indiquen en el calendario cuáles.
Eso sí, que los niños disfruten todo lo que puedan, no vaya a ser que al crecer escriban estas tonterías.
¡Qué viene! No me digáis que no he avisado.

Me estresa el racismo políticamente correcto. El humor parece ser el anestésico perfecto, y la publicidad la fórmula para que entre en vena sin que se note. El mosquito nos perfora la piel y nos succiona la sangre mientras dormimos plácidamente. Uno de esos mosquitos que se filtra a través de la tele-adormidera es el spot de una conocida marca de ron y su frase estrella: «Me estás estresando».
Cómo nos lo estamos pasando desde hace unos años al imitar el acento caribeño con cara de tontos. Si bien los muchachos del ron parecen querer transmitir los maravillosos efectos antiestrés del licor, también han echado mano de ese humor gañán de los tiempos de Paco Martínez Soria. Cogemos a un grupo de simpáticos nativos que viven felices en su islita y un truco que no falla, el acento de negro de toda la vida, el de «señorita Escarlataaa». De igual manera que la figura de la empleada de hogar se ha perpetuado como la chacha andaluza ignorante y ruda, el negrito del caribe sigue sin abandonar la eterna inocencia que parece formar parte de su cultura. El españolito civilizado, de vida estresada y, por tanto, avanzada y sofisticada, se sigue riendo de la caricatura neocolonial del buen salvaje, bobo y vulnerable. Este humor parece sacado de la prensa colonial francesa o inglesa en sus tiempos de esplendor. Parece que, afortunadamente, allí lo arreglaron; aquí seguimos igual. Ya hablaré en otro post del gran racismo institucionalizado español: el gitano.